— Я знаю, що таке кохання, — співчутливо промовив кіт. — Це коли в тебе старими черевиками жбурляють і холодною водою з балконів обливають.

Кохання?! Це зараза! Це звичайна хвороба у людському організмі. Подивися, це у всіх довкола! Це ж смертельна зараза!

Як добре, що він умів говорити про своє кохання. А є ж люди, які люблять мовчки.

Під цією химерою, любов'ю, зяяла безодня. Люди намагалися до країв засипати безодню квітами цього поняття, оточити її жерло садами, але вона розверзалася знову і знову, неприкрита, непокірна, сувора, і захоплювала вниз кожного, хто довірливо їй вдавався. Відданість означала смерть, а щоб мати, треба було рятуватися втечею. Серед квітучих троянд таився відточений меч. Горе тому, хто довірливий. І горетому, хто впізнаний. Трагізм над результаті, а початковому підході. Щоб виграти, треба програти, щоб утримати – відпустити. І тут, схоже, знову марить таємниця, що відокремлює знаючих від визнають? Адже знання про те, що ці речі сповнені трагізму, містить у собі його подолання, хіба не так? Визнання ніколи не вело до вільного оволодіння; його межі міцно вкорінені у реальному. Причинний хід та доля – ось його регістри. Для того, хто знає, реальне — лише символ ; за ним починається коло безмежності. Але символ цей підступний, бо боги веселі та лукаві. А скільки жорстокості приховано у всякому веселощі, скільки кинджалів під квітами.Життя дволика, як ніщо інше... яких тільки не дали імен — любов... як фата-моргана, розпростерла вона  над людьми принадний образ вічності, їй приносили обітниці, а вона невблаганно струмувала, розтікалася, мінлива, завжди різна, як і те, чиїм символом вона  була, - життя.

Я не любовна героїня, я ніколи не піду в коханця, завжди в кохання.

Взагалі я помічав, люди різко поділяються на дві категорії: одні не можуть жити без кохання, інші без ненависті; і ті й інші мучаться, якщо не зустрічають людину, гідну того, щоб вилити на неї все, що накопичилося в душі.

Нещасливий, хто люблячи, любимо не може бути.
Нещасніший за нього - хто, не люблячи, томиться,
Але всіх нещасливіший той, хто на щастя не прагне,
Хто більше ніколи не в змозі полюбити.

Про те, як зухвалих юнаків у рабів
Любов у безумстві мудрому звертає,
Як губить у дитинство впалих старих,
Вона  похмуро пісню починає.

Жаль про те, що говорила неправду, але не жалкуй за те, що любиш його.

Я віддав би весь свій геній і всі свої книги за те, щоб десь була жінка, яку б турбувала думка, запізнюся я чи ні  до обіду.