... і здавалося, колись давно вона  заблукала і довго-довго бродила під дощем, і дощ змив з неї всі фарби: блакитні очі, рожеві губи, руде волосся все вилиняло.

Доля це переплетення червоної нитки, яка поєднує події і людей в єдине ціле.

Ці чудові очі кольору дощу.

- Дивишся на неї?... І як?..
- Все в неправильних кольорах...
- Це колір основи. Він дає тон. Тінь при світлі. А коли він висохне, я глазирую блакитним. Але тонко, щоби чорний просвічував... Подивись, Грід. Дивись на хмари… Якого вони кольору?..
– Білого… Ні. Ні, не білого… Жовтого… Блакитне та сіре… У хмар є кольори!
- Хм... Тепер ти розумієш.

І ще я знаю, що коли твій справжній колір рве тебе зсередини, можна повернутися в десять шарів білого чи чорного, нічого не допоможе. Все одно, що намагатися заткнути водоспад носовою хусткою.

Минулого тижня я відмовила Камерон Діаз від покупки жахливого светра з ангори. Той, хто сказав, що помаранчевий прийшов на зміну рожевому, серйозно хворий.