Душевна буря мете,
Кидає у вогонь з пламені,
А в полі цикорій цвіте
І ховається в сизому полині.
Нагнешся над синім вічком -
Відкритим, довірливим, лагідним -
І здається поруч з квіткою
Розпливчастою, тьмяною, нечіткою.

Айстри осінні, сумуй квіти,
Тихи, задумливі ваші кущі;
Тихо гойдаючись, сумно схиляєтеся
Восени пізньої до землі. Сад весь обсипався, все відцвіло...
Листя зав'яле вдалину рознесло...
Лише самотні айстри осінні
Чекають даремно весни.

Після чергової вистави, вже в гримерці, дивлячись на квіти, записки, листи, листівки, Раневська нерідко помічала:
— Як багато кохання, а в аптеку сходити нема кому...

Для мене слово«сад» означає все найкраще у світі. Всі мої думки, прагнення, мрії про будинок, про щастя – у цьому слові.

- Навіщо потрібні шипи?
— Шипи ні за чим не потрібні, квіти випускають їх просто від злості.
- Не вірю я тобі! Квіти слабкі. І простодушні. І вони намагаються надати собі хоробрості. Вони думають: якщо у них шипи, їх усі бояться.

— Я назву цю квітку Румянець Аманди. Містер Хант, якщо ви мій партнер, ви теж повинні вигадувати назви.
— Ее… ем… я?
- Так. Назвіть, якось цей рукав річки. Ви можете увічнити ім'я  вашої коханої.
- Коханої? Так, звісно… я знаю, як. Тоді я назву цей рукав«Пітсбурзька Неллі». Ця валлійська повія така робила, що ніхто не помічав наросту на її шиї.

Пахати я не можу,
зате й не зів'яну,
адже я цвіту не на лузі,
а біля дивана. Ти дивишся на мене, як тати,
але кинь свої замашки,
адже всі, хто думав мене зірвати, -
у смиренній сорочці.

Я дуже люблю сніг, - він нагадує мені цвітіння мигдалю навесні.

Я без квітів, щоби не було банально.

От так само відцвітемо і ми
І відшумимо, як гості саду...
Якщо немає  квітів серед зими,
Так і сумувати за них не треба.