Якщо є два способи зробити що-небудь, причому один з яких веде до катастрофи, то хто-небудь обере саме цей спосіб.

Скільки людей, і здорових і сильних, не відрізняють своїх власних, богом даних їм почуттів від почуттів спільних, вуличних. Ці люди і в ліжко лягають з тим самим розчиненим, для всього відповідним задоволенням, з яким сідають за стіл: аби насититися. І плачуть, і сміються вони, озираючись навкруги — видно, чи чути, що вони плачуть і радіють, не даремно витрачатись на сльози.

Маленька сучка починає плакати на руках у чоловіка Автора, як плачуть діти, коли зовсім страшне вже позаду і більше не буде боляче, і будуть цукерки, і буде спокій і свій будинок, і тепло, і кохання, але треба виплакати те, що було. Виплакати страшне. Починає плакати, як плачуть діти не тоді, коли їм не дозволяють їсти ананасні цукерки, а як плачуть вони у сильні груди, на заспокоєння і умиротворення від того, що сталося, від того, що вже не виправиш, від того, що вже минуло, але було боляче! Було боляче! Було боляче! І з кожною такою маленькою сльозою страшне колишнє хворе йде, витікає в ту частину лихоліття, що підлягає знищенню, остаточному спаленню на пекельних сковородах. Тому що пекло – це зовсім не місце нескінченних мук, де на всіх нас і всіх їх чекає розплата за кредитами. Все зовсім негаразд. Пекло – це печі, муки, що утилізують. Горять не грішники. Згоряє грішне. У кого – за життя – чуже, у інших – після смерті – своє. На жаль, температура в геєнні вогняної для всіх однакова, і кожен градус за Цельсієм відчувається власною шкірою в обох випадках. Борошна чекають і на тих, і на інших – усіх нас, – різницялише тому, яка«тканина» залишиться дома«пекла опіку» – радість світла чи темрява порожнечі. Але вічного болю не буде ні в кого.

Таємниці неможливо зберігати у будинку, де є діти.

– Людей треба боятися, гане Горазд, – усміхнувся Іцхак. – Нечисть страшна лише у казках.

Якщо хтось в Англії каже«напевно, ні», це означає«абсолютно, залізно, ніколи в житті немає».

Кохання – річ дивна. Коли вона  приходить, ми всі міняємось.

Мені страшно завжди жити віч-на-віч із самим собою. Тебе я люблю, себе ні. Мені хочеться бути іншим, кращим, ніж зараз, хочеться знову і знову починати все спочатку, змінюючись як змія змінює шкіру. Я сам собі набрид. Проте змушений залишатися собою не день, не місяць, на завжди. Думка про це жахає мене.

Найвірніша ознака, що людина любить, це коли вона не знає точно, любить вона чи ні.

Мені завжди страшенно подобалися слова Дорі:«У мене терпіння вола». Я бачу в них щось хороше, певну переконаність і чесність ; Коротше кажучи, у цих словах закладено глибокий зміст, вони – вислів справжнього художника. Коли думаєш про людей, з чийого серця виливаються подібні слова, вся балаканина про«природну обдарованість», яку так часто чуєш від торговців картинами, здається мені мерзенним карканням. "У мене терпіння" - як стримано і гідно це звучить! Такого торговці картинами ніколине скажуть, навіть якщо не все, що вони говорять, схоже на вороння каркання. "Я не художник", - як можна так жорстоко відгукуватися про себе? Хіба не можна стати терплячим, хіба не можна навчитися терпінню у природи, бачачи, як повільно дозріває пшениця, бачачи, як усе росте? Хіба можна вважати себе настільки мертвим, щоб припустити, що ти вже ніколи не зростатимеш? Хіба можна навмисне перешкоджати власному розвитку? Кажу все це для того, щоб пояснити, чому розмови про те, чи ти обдарований ні, здаються мені такими дурними.