Маргарет Мітчелл. Віднесені вітром
Людина не може рухатися вперед, якщо душу її роз'їдає біль спогадів.
Людина не може рухатися вперед, якщо душу її роз'їдає біль спогадів.
Я знаю, що, коли я віддаватиму її іншому, мені буде дуже боляче. Але одна її посмішка буде коштувати всіх моїх страждань, одна її посмішка зцілить мій біль.
Таке відчуття, що в тебе вдома стоїть радар і коли я щаслива, ти це відчуваєш і поспішаєш зробити мені боляче. (Чому щоразу, коли я збираюся стати щасливою, ти з'являєшся і все псуєш?!)
Вийміть з рани кинджал, що завдав удару, і вона спливе кров'ю.
Час має звичай зарубцьовувати рани. Так, вони будуть нити. Сірими осінніми вечорами. У разі зміни погоди. Після тяжкого похмілля. Але хворіти по-справжньому вже будуть нездатні. І в цьому головна краса життя: безперервний рух.
Біль творить із людьми жахливі речі. Але не відчувати її, значить не відчувати, а не відчувати – значить не жити.