Люди вмирають, пам'ять лишається. Нехай навіть така.

Все цієї весни особливе,
Живіше горобців галас.
Я навіть висловити не пробую,
Як на душі світло та тихо.

Цікаво: де те кохання, якого так багато? Те кохання, яке є в кожному кадрі старих чорно-білих фільмів... Ось, ну те саме кохання, яке жене кудись самотніх ковбоїв, те кохання, яке змушує так часто і довго курити героїв французьких та італійських кінокартин, та кохання, яка відчувається в кожній із сімнадцяти миттєвостей ну тієї самої весни... Де вона? І чи є вона тут? І чи є вонатобі в цьому місті? Але іноді, коли купуєш пляшку пива в нічному кіоску або випиваєш другу чи третю чарку чогось у прокуреному барі, ти раптом відчуєш себе героєм якогось старого і, звичайно ж, звичайно ж, улюбленого кіно. І тобі здасться, що на тобі гарний довгий, білий плащ і гарний капелюх. Що все це, ну, тобто все ось це, що відбувається з тобою — це не що інше, як початок прекрасної дружби. Дружби з цим дивним часом, коли ти живеш. Дружби без кохання.

Осінь - це друга весна, коли кожен лист - квітка.

Схилилася Івушка над самою річкою
Їй теж хочеться на бистрину.
Вона  сумує з ранку до вечора
Все чекає, пухнаста, на свою весну. Схилилась тонка, як небо чиста,
Але самотність не перемогти...
Ах, верба-івушка, коса пухнаста,
Як мені, красуне, тобі допомогти?

Кажуть, що літнє кохання швидкоплинне, але іноді те, що починається як інтрижка, перетворюється на щось справжнє. Проста прогулянка пляжем може прочистити голову та відкрити серце, і ви напишете новий фінал до старої історії. А хтось все-таки згорів на сонці, і вони хочуть все забути та почати спочатку. А інші хочуть, щоб кожну мить тривало вічно, але всі сходяться в одному: засмага блисне, вигоріле волосся темніє і нам усім набридає пісок у взутті. Але кінець літа це початок нового сезону, тому ми дивимося в майбутнє.

... ми не лінивіший Європи, ангелок мій, а тільки як ударить наша континентальна зима, то мимоволі тягне росіян до себе стародідівська, напрокидана лежанка.

Смерть - це коли відпливаєш на кораблі, а вся рідня залишилася на березі.

Навіщо потрібні книги, якщо вони не відрізняються від життя? Словесність для того і існує, щоб згущувати промову в поезію. Вся література – ​​вірші, включаючи прозу.

Від життя до смерті — один крок.
Кожен із живих перетворюється на порох.
Споконвічний Час — вчитель жорстокий,
але користь небагатьом приносять уроки.
Споконвічне Час-пророк, і мудрець,
і найкращий наставник заблукалих сердець.
Але ти його слову не прислухаєшся, бідолаха,
і довге життя шануєш за благо.
Прагнучи пересилити рок-рок,
пізнання з досвіду ти не дістав.
І Часу голос - розумне слово -
не торкнув тебе, безнадійно глухого.
О, якби ти вислухав Часу поклик!
Він гіркоти сповнений, правдивий і суворий.
А ти віддаєшся бездумним насолодам.
Ти смерті не чекаєш, а вона вже поряд.
Ти істини світу цього не збагнув,
Ти жадав всього - нічого не досяг.
Живеш у палаці, ненадійному та тлінному,
готуйся до несподіваних, поганих змін.
Безноса скоро прийде за тобою,
Чи знайдеш за труною бажаний спокій?
Не втекти від загибелі, смертний лукавий,
всюди дозори її та застави.
Навіщо ти обманився, мій брате?
Адже розумом ти від природи багатий.
Ти знав, що підмісячне життя швидкоплинне,
але думки про це відкинув безтурботно.
А смертьперед нами з косою своєю.
Ми всі – надбання могильних хробаків.
Готуйся до хвилини останньої і грізної,
одумайся, брате мій, поки не пізно!
Поспішай, не пускай суєту на поріг!
Покайся — довкола тріумфує порок.
Я теж винний, я — грішник безтурботний.
Я завтра впаду в темряву нескінченний.
Як повільно наближається згубна мить,
межа та вершина страждань моїх!
Бережи мене перед безодньою незримою,
мій розум безстрашний і непохитний.
Я згадав далекі юні дні –
весняному саду подібні вони.
Я все розточив. Нічого не лишилося
на долю твою, бідолашна старість.