Ніяк не повірю в це:
За що ж лише я одна
Любов'ю його зігріта,
Піднесена, окрилена? Днем і глухими ночами,
Будь то уві сні, наяву,
Дихаю лише його промовами,
Визнанням його живу. Я добрість любові скуштувала,
Притулившись до його грудей.
І мені не страшна могила
І вічна темрява попереду.
Я дуже вдячний Вам тільки за те, що Ви існуєте.
Вимога людини, щоб її полюбили, є найбільшою з усіх зарозумілостей.
Давайте розглянемо таке запитання. Я про манеру злитися, точніше, про звичку — злитися, яка є у всіх. Звичка злитися, в основному, пов'язана з тим, що в якийсь момент ваше ставлення до чогось було суб'єктивним. А любов, як я вже казав:«Дуже суб'єктивна штука», саме тому вона часто спонукає до суб'єктивності в поведінці.
Найбільша людина, яка робить щось із любові, а чи не через страху.
— Ти справді хочеш, щоб ми були все ж таки на«ти»?
— Я хочу, щоб ми були о-на-ти.
Кохання ніколи не буває досконалим. Я не хочу прати її з мого життя. Я люблю свій біль. Вона – мій друг.
Зізнаюся в тому, що я брехала і обманювала і жила таємним життям, прихованим від людей, але все ж таки не можна за це карати так жорстоко. Щось трапиться неодмінно, тому що не буває так, щоб щось тягнулося вічно. А крім того, мій сон був віщий, за це я ручаюся.
Є лише три причини для вбивства: любов, гроші, приховування злочину.
Кохання молодиків не в душах, а в очах.