Еліф Шафак. Стамбульський бастард
Минуле - це порочне коло. Петля. Воно нас затягує та змушує бігати по колу, як білку в колесі. І ми повторюємося. Знову і знову.
Минуле - це порочне коло. Петля. Воно нас затягує та змушує бігати по колу, як білку в колесі. І ми повторюємося. Знову і знову.
Колись люди думали, що колись хтось помирає, його душу в країну мертвих забирає ворон. Але іноді... лише іноді... Ворон приносить цю душу назад, щоб поновити порядок речей.
Чи вірите ви в те, що ви помрете? Так, людина смертна, я - людина: отже... Ні, не те: я знаю, що ви це знаєте. А я питаю: чи траплялося вам повірити в це, повірити остаточно, повірити не розумом, а тілом, відчути, що одного разу пальці, які тримають цю саму сторінку, будуть жовті, крижані... Ні: звичайно, не вірите - і від того
досі досі не стрибнули з десятого поверху на бруківку, тому й досі їсте, перевертаєте сторінку, голитеся, посміхаєтеся, пишете…
Людина змушена миритися зі смертю, інакше вона не знайде спокою.
Якщо любиш когось, зробиш усе, щоб запобігти їх смерті.
Чистий вітер їсть колише,
Чистий сніг замітає поля.
Більше ворожого кроку не чує,
Відпочиває моя земля.
Народ ще виє та поплаче,
Борис ще скривиться трохи,
Що п'яниця перед чаркою вина,
І нарешті з милості своєї
Прийняти вінець смиренно погодиться;
А там — а там він правитиме
як і раніше.
Часте повторення однієї і тієї ж помилки посилює її і водночас виснажує терпіння людей, у яких живе почуття справедливості.