Є люди затишні, як будинок. Обіймаєш їх і розумієш: я вдома.

До речі, це неприємне дзижчання у тебе в голові — думки. Наскільки мені відомо, ти не звик до них і не знаєш, що з ними робити.

Темрява — це не більше ніж темрява, але в тінях може ховатися будь-що.

Опало листя.
Весь світ одноколірний.
Лише вітер гуде.

Стук серця, двох сердець, є вона  і він, темно, пізня ніч, вони біжать і сміються, дощ промочив одяг і волосся, вони кудись ховаються, чути звуки поїздів, у них мокрі обличчя, погляди, раптом проскакує іскра, дотики, пристрасть, поцілунки, хвилина, мить, мокрі обличчя, мокре волосся, мокрі губи, переплетення доль, заплутані думки і ще більш плутані почуття. І світ, що пульсує життям.

Коли ми сильно прив'язуємося до речей і людей, то хіба не йде з ними якась частка нас, коли вони йдуть?

... людина, яка не ділиться їжею зі своїм ближнім, сама не варта її.

Секрети створені не для того, щоб ділитися ними зі сторонніми.

Що смерть? Адже справи людей не вимірюються лише межами їхнього земного життя.

Минуле може вдарити — якщо ми цього хочемо. І ми можемо звикнути до болю, навіть полюбити його.