Шурхіт книжкової сторінки, що перегортається, здатний переламати мені хребет.

У наші дні кожен чомусь вважає, кожен твердо впевнений, що з ним нічого не може статися. Інші вмирають, а я живу. Для мене, чи бачите, немає  ні наслідків, ні відповідальності. Але тільки вони є, ось у чому біда.

Я не озирався: я давно з досвіду знав, що варто подивитись на когось — і не обминути розмови.

Та вони засмажать вас, потравлять, як кислотою, ви самі себе не впізнаєте! Вас розчавлять, зітруть у порошок, кожен звернеться в чоловіка — і тільки в істоту, яка працює і приносить додому гроші, щоб вони могли тут сидіти і пожирати свій мерзенний шоколад. Невже ви сподіваєтесь їх приборкати?

Не думай дати їм ухопитися за твій плач, вони з нього собі усмішок наш'ють.

Людина ненавидить те, що її занапастило, що їй життя поламало. Так він уже влаштований. Нерозумно, можливо, але така людська природа.

... у серці ранкових вітань та полуденного сміху лежить невідворотність прощання.

— Та кинь ти. Вони ж, мабуть, одружені років п'ятдесят. Говорильня почалася ще до весілля, а після медового місяця вже не припинялася.
— Але ж вони не слухають!
- Ну і що? Зате по черзі. Спочатку його черга не слухати, потім її.

Кожен має залишити щось після себе... Щось, чого за життя стосувалися твої пальці, у чому після смерті знайде притулок твоя душа. Люди дивитимуться на вирощене тобою дерево чи квітку, і в цю мить ти живий будеш.

Звичайно, всі люди вмирають, але коли прийде моя черга, я скажу: ні  , дякую.