— Я не зміг роздивитись у вашій сестрі навіть маленьких спалахів закоханості!

— Вона  дуже сором'язлива.

— Бінглі теж боязкий. І він подумав, що її почуття мало глибоко.

— Моя сестра навіть мені не показує своїх почуттів!

Як будь—яка красива дівчинка, вирощена в турботі та коханні, а в результаті безнадійно зіпсована, вона  віртуозно та талановито вміла поранити почуття інших людей.

Для сильних почуттів немає  перешкод. Навіть через роки вони знаходять шлях до коханих.

Цікаво, які грандіозні перепони стоять на шляху до близькості між людьми і як вони розсипаються від одного найлегшого дотику. Достатньо взяти іншу людину за руку певним чином, навіть просто певним чином зазирнути їй у вічі, і світ навколо вас навіки перетвориться.

Моє заміжжя та власність залежать від волі дядька, але мої почуття належать мені, і ніхто не може наказати, якими вони мають бути.

— А як це померти? Ось ти кажеш — смерть. Що це, якесь почуття?

— Так. Для тих, хто залишився жити, так. І дуже неприємне.

Ми так любимо критикувати, що втрачаємо здатність глибоко відчувати справді чудові творіння.

Як багатозначно буває мовчання жінки і скільки почуттів ховається часом за порожнім розмовою.

Почуття ніколи не зрозуміти, вони завжди збентежують. Вони ведуть тебе по колу доти, доки не покинуть точно там, де ти була з самого початку.

Ти був правий. Я тебе не забула. Ти той єдиний. І завжди їм будеш, але я не можу бути з тобою.